荔浦小巷子玩辩辩快餐,老街弄堂尝便捷风味
巷口那家小店
拐进荔浦这条老巷子，青石板被岁月磨得发亮，墙头探出几枝叁角梅。下午四点半，五金店老板正收着晾衣杆，修补铺前传来断续的敲打声。就在裁缝铺和杂货店中间，有家连招牌都泛白的小店——玻璃门上贴着"蚕蚕快餐"四个褪色大字，老板娘系着洗得发白的围裙，正把一摞餐盒码得整整齐齐。
我常来这儿解决晚饭。推开那扇会叮铃响的玻璃门，老板娘头也不抬："老样子？今天烧了芋头焖肉。"她记得每个熟客的口味。这条老街弄堂尝便捷风味，讲究的不是排场，是那种掀开餐盒时扑鼻的热气。十五块钱，两荤一素，米饭随便添，墙角保温桶里永远有免费的紫菜汤。
后厨飘来蒜爆香的味道，掌勺的是她丈夫。开放式厨房能看到他颠锅的身影，火苗窜起时照亮他额角的汗。他们原先在小学门口摆摊，后来租下这个店面。 "孩子上大学啦，我们守着小店挺自在。"老板娘边说边往餐盒里多舀了勺肉汁，"浇汁拌饭最香。"
常来的有隔壁网吧的网管，总点最便宜的快餐，却要加五块钱的烧鸭；有刚下班的外卖员，头盔都不摘，蹲在门口扒完饭又匆匆赶路；还有带孙子的阿婆，自己带饭盒来装，说塑料餐盒不环保。这条荔浦小巷子玩辩辩快餐的日常，比任何美食纪录片都鲜活。
昨天碰见个有意思的事。穿西装的小伙子显然是头回来，站在菜单前犹豫。"能...能半份半份拼吗？想多尝几个菜。"老板娘直接拿来叁个小碗，每样给他夹了些："这样不成盒饭了，算你试吃。"他后来坐在角落吃了很久，说想起老家县城的食堂。
天色渐暗，巷子里的灯一盏盏亮起。修补铺拉下卷帘门，网吧开始热闹。我要了份加辣的快餐，坐在靠窗位置。玻璃上蒙着水汽，窗外行人身影模糊成流动的光影。突然觉得，在这追求效率的时代，还有人愿意用大锅慢火做饭，等你自己带饭盒来装，真是件温柔的事。
老板娘突然喊住要走的我，往我手里塞了个橘子："批发市场收摊时买的，甜。"塑料椅腿摩擦青石板的声音，电动车驶过的颠簸，后厨持续的炒菜声，共同构成这条巷子的夜晚。那些老街弄堂尝便捷风味的日子，原来藏着比味道更重要的东西。