天水巷子里两百块钱的爱情,街角两百元的情缘
天水巷子的石板路总是湿漉漉的，像是刚哭过的样子。巷口那盏昏黄的路灯忽明忽暗，把夜归人的影子拉得老长。我常蹲在巷子深处的旧书店门口，看那些穿着褪色连衣裙的姑娘踩着积水匆匆走过。直到遇见她。
那是个飘着细雨的周五，她蹲在旧书店屋檐下躲雨，帆布鞋边放着个半旧的画板。"要帮忙吗？"我把伞往她那边斜了斜。她抬头时，睫毛上的雨珠正好被路灯照得发亮。"我在画这个。"她指着巷子对面亮着粉红灯箱的发廊，炭笔在纸上沙沙作响，"两百块钱，你说能买到什么？"
粉红灯箱下的秘密
后来我们熟络起来。她总在周四傍晚出现，带着温热的梅花糕和刚削好的炭笔。有次她指着巷子深处说："那儿住着个老裁缝，改条裙子只收二十。剩下的钱够买半个月的豆浆油条。"我数着石板缝里的青苔，想起母亲说过，这条巷子藏着半座城的烟火气。
某个雨夜，她突然问我借两百块钱。"下周四还你。"她的帆布鞋尖不停磨着地上的小石子。我掏空裤兜，连硬币都凑上了。她转身钻进那家发廊，十分钟后抱着个褪色的木盒子出来，脸上水珠混着泪水。"奶奶的绣花针。"她哽咽着，"当铺老板说今天不赎就永远没了。"
从那天起，我隐约明白了天水巷子里两百块钱的爱情。不是玫瑰与烛光，是寒冬夜里共享的烤红薯，是暴雨中同时倾向对方的伞，是当一个人掏出全部积蓄时，另一个人悄悄往他包里塞进的半个月早餐钱。
直到某个秋分，她没出现在老地方。旧书店老板递来封粘着银杏叶的信："我去杭州学刺绣了。你凑钱那晚，我看见你把饭卡都压在了抽屉最底下。"信纸背面是用钢笔画的小像，我们初次相遇的巷口，那盏路灯被仔细涂成了暖黄色。
如今我仍常去巷子里的裁缝铺改衣服。老师傅穿针时总会念叨："那姑娘现在该出师了吧？当年她熬夜绣了多少条手帕才攒够路费。"针尖在灯光下闪过，像极了那个雨夜她睫毛上的雨珠。街角两百元的情缘，原来早被岁月绣成了不会褪色的锦缎。
昨夜路过发廊，新来的洗头妹正蹲在门口喂流浪猫。粉色灯箱把猫尾巴染成晚霞的颜色，我突然想起她信里最后那句："等我把奶奶的针法都学会，就回来把裁缝铺隔壁的空店面租下来。"猫儿轻巧地跃上墙头，消失在暮色里，像某个未说出口的约定。