安达150的爱情在哪条街,安达150的爱恋在哪条街
老街的青石板路
雨后的青石板路泛着湿漉漉的光，巷口那家挂着红灯笼的杂货店开了二十多年。老板娘摇着蒲扇说，这条街上的故事啊，比晾在竹竿上的衣裳还多。她指着对面褪色的蓝色木门："那家住着个怪人，天天在窗台上养紫罗兰。"
巷子深处的老邮局今年拆了，原址要建连锁便利店。施工围挡上被人用粉笔写了行字："安达150的爱情在哪条街"。字迹被雨水晕开，像泪痕。斜阳把爬山虎的影子投在墙上，风一吹，那些字就活了。
杂货店老板娘记得，去年春天总有个穿白衬衫的年轻人来买薄荷糖。他总在黄昏时分出现，手指带着颜料的气味。年轻人会在邮局门口的梧桐树下站很久，望着二楼某个紧闭的蓝色窗户。
紫罗兰与未寄出的信
蓝色木门后的老人上个月搬走了。整理房间时，工人们在阁楼发现铁皮盒子，里面装着378封没有寄出的信。每封信的落款都写着"安达150"，收件人永远是"紫罗兰小姐"。最早的信写着："今天我数到150朵紫罗兰，就在我们相遇的第叁条街。"
信纸泛黄发脆，墨水的颜色从深蓝褪成浅灰。第150封信只有一行："我知道你一直在窗后看我。明天带紫罗兰来找你，如果窗台有叁盆花，我就敲门。"
杂货店老板娘突然拍腿想起，那个穿白衬衫的年轻人最后出现时，怀里真的抱着紫罗兰。而蓝色窗户的窗台上，那年春天恰好摆着叁盆盛开的紫罗兰。
可为什么最终没相遇呢？老板娘皱眉回忆，那天邮局突然临时检修，整条街停电到深夜。也许他看清窗台时，花盆已经被主人搬进屋避雨？
转角的面包店
现在那条街的面包师傅是个胖乎乎的中年人，他的蜂蜜面包烤得极好。他说偶尔会有老人来买全麦吐司，总是多要一个纸袋。"像在等谁似的"，师傅揉着面团说，"每次都说'万一她今天来呢'。"
老师傅的玻璃罐里收着很多客人留下的便条。有张写着："安达150的爱恋在哪条街？我在这条街等了四十年。"笔迹颤抖，像是老人写的。便条背面画着简笔画：一棵梧桐树，树下两个小人牵着手。
施工队拆邮局时，在地基里挖出时间胶囊。铁盒里装着1983年的电影票根，两张泛黄的《庐山恋》票券用丝带系着。票根背面写："第一百五十天，在第叁条街电影院，你说紫罗兰是你最喜欢的花。"
原来"安达150"不是名字，是相遇的次数。是某个人笨拙地数着每次相见，数到第一百五十次，才鼓起勇气要送花。
现在的年轻人大概不懂这种慢悠悠的浪漫了。他们用手机发消息，一秒钟就能说"我爱你"。而那个年代的人，要数够一百五十次心跳，才敢轻轻叩响一扇门。
新的故事正在发生
便利店建成后，那条街反而更热闹了。夏天傍晚，常有个女孩坐在梧桐树下的长椅画素描。她笔下的街道总是带着柔光，仿佛每块砖都藏着秘密。
杂货店老板娘现在会用智能手机了，却还是习惯把故事记在牛皮本上。最近新写的一页是："穿黄色连衣裙的姑娘，每周叁来买栀子花，总盯着便利店穿工装的收银员瞧。"
上个月雨季，姑娘忘带伞困在便利店。收银员递给她一把透明雨伞："要不要等雨小些再走？"伞柄上贴着的便签纸写着："我数到第叁次见你买栀子花了。"
姑娘后来把那张便签夹进了画本。她的素描里多了个穿工装的背影，角落用铅笔轻轻写着："也许不必等到第一百五十次。"
巷子口的紫罗兰今年开得特别好。清晨露水未干时，路过的人能听见花苞绽放的细微声响，像极了岁月里那些欲言又止的瞬间。