兖州巷子里的爱情哪里有,兖州巷弄情缘何处寻
兖州巷子里的爱情哪里有？这个问题突然冒出来的时候，我正站在府学胡同口的梧桐树下。午后的阳光透过枝叶缝隙，把青石板路照得发亮。
巷口修车铺的老张放下扳手，用毛巾擦了把汗。“年轻人找爱情？”他笑着指指巷子深处，“前头李奶奶的裁缝铺，两口子守了四十年。再往南走，王叔的烧饼摊，每天清早都给媳妇留第一个芝麻烧饼。”
时光里的温度
李奶奶的裁缝铺确实好找——门口那台蝴蝶牌缝纫机吱呀呀转着，像在唱岁月的歌。她戴着老花镜，手里针线穿梭：“那年他骑二八大杠，每天在巷口等我下班。”布屑在阳光里飞舞，“现在他腰椎不好，我就把铺子开在一楼。”
往南二十米，烧饼炉子飘着香。王叔麻利地翻着烧饼：“我家那口子就爱吃脆边的。”他悄悄把芝麻撒得多了些，“年轻时她跟着我摆摊，现在孩子上大学了，这习惯倒改不掉啦。”
巷子中段有棵老槐树，树荫下摆着象棋摊。刘爷爷刚要将军，突然起身往家走：“得给老伴热药去了。”他的棋盘永远摆在第叁节台阶，“她咳嗽的老毛病，得按时喝药。”
寻常日子里的光
傍晚时分，巷子突然热闹起来。下班回来的电动车铃声响成一片。“今天给学生补课累了吧？”“你爱吃的荠菜买着了。”这些零碎的对话，飘在炊烟袅袅的巷子里。
洗衣店小赵姑娘低头熨着衬衫，嘴角却扬着：“他每天这个点骑车经过，按叁声铃。”她抖开一件男士西装，“我假装看窗外，其实在数他的车轮声。”
我突然明白，兖州巷弄情缘何处寻这个问题，答案或许就藏在每天经过的窗台那盆茉莉花里，藏在邻居帮忙收衣服时留的纸条里，藏在晚归时永远亮着的那盏路灯下。
菜摊收得最晚的陈阿姨，正把最后一捆青菜装进篮子。“留给我家老马的，”她捋了捋白发，“他就爱吃清炒菜心。”叁轮车吱呀呀消失在巷尾，车铃在暮色里传得很远。
夜幕落下时，我站在巷口回望。那些亮起的窗户里，飘出新闻联播的声音、孩子的笑声、炒菜的滋啦声。兖州巷子里的爱情哪里有？它不在轰轰烈烈的誓言里，而在每个寻常日子的褶皱中，静静发着光。