唐山巷子里两百块钱的爱情,唐山小巷两百元的温情
老唐山人常说，这条巷子比这座城市的年纪都大。青石板路被岁月磨得发亮，墙角的青苔绿得发黑，巷子深处总飘着若有若无的煤烟味儿。张阿姨的裁缝铺开了叁十多年，她戴着老花镜，踩着那台蜜蜂牌缝纫机，咔嚓咔嚓的声音像巷子的心跳。
巷口修鞋的李师傅突然停下锤子，眯眼望着走进巷子的陌生面孔。是个年轻姑娘，拖着行李箱，轮子在石板上发出咕噜咕噜的响声。“租房子？”李师傅扬声问。姑娘点点头，脸颊有些发红。“前面老刘家，他家阁楼空着。”
那个雨夜
阁楼很小，放张单人床就转不开身，但一个月只要两百块。姑娘叫小月，从北方来，说是要找份工作。她总穿着洗得发白的牛仔裤，背包带子磨起了毛边。巷子里的人心照不宣——这姑娘，不容易。
巷子另一头住着个年轻画家，大家都叫他阿明。他在酒吧打工，晚上回来总带着一身颜料味。某个雨夜，小月蹲在巷子里捡散落一地的简历，雨水把打印纸上的字都泡花了。阿明路过，默默蹲下帮她捡。“谢谢。”小月声音很小。“没事。”阿明把伞往她那边偏了偏。
后来他们常在巷口遇见。阿明会多买一份豆浆油条放在裁缝铺窗台上，小月会把他晾在外面的衣服收进屋。有回小月发烧，阿明在阁楼守了一夜，用湿毛巾敷她额头。天亮时小月醒了，看见阿明靠在墙边睡着，手里还攥着毛巾。
张阿姨有天悄悄对李师傅说：“你看这两个孩子。”李师傅敲着鞋跟：“两百块的阁楼，倒是住出了真感情。”巷子里的人都看得明白，这份感情和钱没关系，是两颗同样漂泊的心，在陌生的城市里相互取暖。
巷子知道的事
小月终于找到了工作，在商场卖化妆品。第一个月发工资，她买了二斤猪肉白菜馅饺子，硬拉着阿明来吃。阁楼太小，他们就在巷子里的石桌上吃。路灯昏黄，饺子冒着的热气把两人的脸都熏得模糊。
“我要去深圳了。”小月突然说。阿明夹饺子的筷子停在半空。“那边有家公司要我，工资是这里的叁倍。”小夜风吹过巷子，把这句话吹得很远。
阿明没说话，只是默默吃完最后一个饺子。他知道小月为什么走，就像她知道他为什么留下——他的画刚刚有了点起色，有家画廊答应展出他的作品。
小月走的那天，阿明送她到巷口。行李箱的轮子又在石板上咕噜咕噜响，这次是向外走。“保重。”小月说。“你也是。”阿明从兜里掏出个小纸卷塞给她，“车上再看。”
公交车开动了，小月展开纸卷。是张素描，画的是她在巷子里收衣服的背影，下面写着一行字：这唐山小巷两百元的温情，够我记一辈子。
巷子还是那条巷子，青石板依旧，煤烟味依旧。只是裁缝铺的张阿姨偶尔会望着空阁楼发愣，修鞋的李师傅还会习惯性多买一份早餐。阿明的画到底没能开展，画廊改了主意。但他没搬走，还在那间租来的画室里画着，画巷子的晨昏，画那些来了又走的人。
叁个月后的一个傍晚，阿明听见敲门声。门外站着小月，风尘仆仆，却笑得明亮。“深圳的工作辞了，”她说，“我发现哪里的工资，也买不到这条巷子里的温暖。”
路灯依次亮起，把两个人的影子拉得很长，映在斑驳的巷墙上。这条见证了无数离合的老巷，今夜又要守护一个简单却珍贵的故事——那份只值两百块房租，却千金不换的真心。