宜春巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
墙缝里的栀子花
宜春巷子很窄，窄得两个人并排走都得侧着身子。墙根的青苔湿漉漉的，空气里总飘着谁家煨汤的药材味儿，混着老房子特有的霉味。阿婆坐在吱呀作响的竹椅上择菜，收音机里咿咿呀呀唱着采茶戏。就在这条巷子深处，有个十来平米的小屋，住着在附近餐馆打工的小陈，和对街理发店当学徒的姑娘小敏。
他俩的爱情，不多不少，刚好两百块。这话是小陈说的。发工资那天，他揣着刚领的现金，在巷口犹豫了半天。最后转身走进那家总飘出烤红薯香味的杂货店，买了条印着小碎花的淡紫色围巾，花了一百六。剩下四十，在巷尾阿公的摊子上买了半只烧鹅，一袋还冒着热气的馒头。
那天晚上，小屋里唯一的桌子上摆着烧鹅，小敏把围巾绕在脖子上系了好几个花样。窗户开着，晚风把晾在铁丝上的工作服吹得轻轻晃动。“这围巾……不掉毛吧？”小敏吸了吸鼻子，眼睛亮晶晶的。小陈挠着头笑：“店主保证过的，说绝对不掉。”其实他根本没问，那会儿光顾着看价格标签了。
后来这两百块钱就成了他们之间的一个念想。谁要是这个月多挣了点，就会笑着说：“这个月咱们能谈叁百块的恋爱了。”碰上生意淡季，小陈会握着她的手在巷子里散步，月光从屋檐的缝隙漏下来，他说：“今天先欠着，等发了工资补上。”
隔壁阿婆总说闻见他们家飘出红烧肉的香味，那准是小敏又从厨师长那儿学了个新菜。小陈的工友来过一次，惊讶于这屋子这么小，东西却收拾得井井有条——牙刷朝同一个方向摆着，旧报纸迭得整整齐齐，窗台上那盆栀子花，是用捡来的塑料瓶剪开种的。
有回冬夜，小敏发烧，小陈跑遍整条巷子敲那些已经熄灯的药房门。最后是巷口那家店的老板，穿着睡衣起来给他找的退烧药。小陈攥着那张五十块的钞票，老板摆摆手：“快回去吧，这钱从你下个月工资里扣。”其实小陈在的餐馆，跟那家药店根本不是一个老板。
春天的时候，小敏终于出师了，能独立给客人烫头了。第一个月领到正式工资，她站在巷子那盏总是接触不良的路灯下，等小陈下班。路灯忽明忽暗的，她把那个装了工资的信封塞进小陈手里：“走，咱们今天去吃点好的。”小陈捏着那个薄薄的信封，突然就眼眶发热。
他们还是常去巷尾阿公那儿买烧鹅，只是现在能买一整只了。小陈还是会在换季时给小敏买围巾，虽然她脖子上那条淡紫色的已经有些起球。有次深夜，我路过他们窗前，听见小敏在说：“等攒够了钱，咱们租个有厨房的……”后面的话被风吹散了。
巷子里的日子就这么一天天过着，那两百块钱的故事慢慢变成了年轻人之间的传说。新来的租客总会听人说起，这条巷子里最珍贵的东西，不是哪家藏的老物件，而是一段从两百块钱开始的爱情。阿婆们坐在门口闲聊时，还会提起那个买围巾的傻小子，和那个收到围巾时哭鼻子的姑娘。
昨天下班时，又看见小陈在杂货店前徘徊。这次他看了好久橱窗里那双白色皮鞋，标签上写着叁百五。他站了足足十分钟，最后却走进店里，买了条和小敏那条很像的碎花围巾，还是一百六。问他怎么不买皮鞋，他不好意思地笑笑：“她说那条旧围巾暖和，戴着习惯了。”
夜色渐渐浓了，宜春巷子里亮起零零星星的灯火。谁家孩子在哭，谁家的锅铲碰着铁锅，生活在这里继续着它朴素的模样。而那段从两百块钱开始的爱情，像墙缝里那株无人照料却年年开花的栀子， quietly 地，在这个城市最不起眼的角落，生根，发芽。