宿迁附近200块钱的爱情,周边200元情感故事
路灯把广告牌上的“快捷住宿”照得发白，隔壁小超市的老板娘正打着哈欠收拾冰柜。我站在街角等人，手机屏幕亮着刚收到的短信：“老地方见，带两百块。”这话说得含糊，但我们都懂。
巷子深处飘来炒面的香气，叁轮车夫把收音机开到最大声。这就是宿迁城郊夜晚的常态，谈不上繁华，却满是烟火气。两百块钱能做什么？高档餐厅的一杯酒，商场里的一件打折罢恤，或者，在这儿，买一段不说破的温存。
街灯下的影子拉得很长
她来了，帆布鞋踩在水泥地上几乎没有声音。我们没打招呼，一前一后走进那家熟悉的旅馆。前台阿姨头也没抬，直接递来钥匙——这样的场景她见多了。
房间很小，但有扇窗户正对着夜市。她放下包，第一件事是拉开窗帘。“看着热闹点儿，”她笑了笑，“不然太闷了。”这话说得随意，却让我心里咯噔一下。原来我们都怕孤单，哪怕只是陌生人的陪伴。
她从不过夜，总是两小时就离开。有次下雨，她望着窗外出神：“你说，那些正常谈恋爱的人，这时候在干嘛？”没等我回答，她自己接话，“应该是一起煮泡面吧。”说完自顾自地笑了。
钱包里的照片有点旧了
某天她忘了拉钱包，我瞥见里面夹着张幼儿园合影。“你孩子？”她愣了一下，迅速合上钱包，眼神躲闪。“在老家，”声音轻得像自言自语，“得挣学费。”
从那以后，她偶尔会多说几句。说女儿跳舞得了小红花，说想攒钱开个小店。有回她看着收到的两百块钱，突然说：“这钱我会存起来，一分都不花。”然后像是解释什么似的补充，“等够了数，就回老家。”
我渐渐明白，这两百块对她来说，不只是交易。更像是某种希望，虽然薄得像张纸，但攒多了，或许真能铺成回家的路。
夜市霓虹映着来往行人
后来我出差叁个月，再回来时约她，她说已经不做了。短信很简单：“凑够数了，谢谢。”
昨晚路过那家旅馆，看见个陌生女孩站在我们常站的街角。同样的姿势，同样的等待。夜市依然喧闹，叁轮车夫的收音机还在咿呀唱着老歌。
我摸了摸口袋里的两百块钱，最终走进超市买了包烟。老板娘找零时嘟囔：“刚才那姑娘怪有意思的，非要换张崭新的百元钞票，说是给孩子当生日礼物。”
走出超市，我把旧钞票塞进捐款箱。或许这样，那些宿迁附近200块钱的爱情，能变成某个孩子的新书包，或者一顿热乎乎的午饭。这念头让我觉得，今晚的风，好像没那么凉了。