文昌附近还有200块钱的爱情吗,文昌200元真爱寻踪
文昌老街的午后，总飘着椰子糕的香甜。我坐在骑楼下的茶摊，听见隔壁桌几个阿叔在闲聊：“现在两百块能做什么？吃顿火锅都不够啦。”
这话让我想起前几天在铺前镇遇见的阿梅。她穿着洗得发白的碎花衬衫，正低头缝补渔网，手指灵巧得像在跳舞。我夸她手艺好，她抬头笑了笑：“我老公说，当年就是用两百块把我骗到手的。”阳光洒在她眼角的细纹上，那些纹路忽然变得很温柔。
两百块与一辆二手单车
1998年夏天，阿梅在清澜港卖椰子，阿明每天骑半小时单车来买椰子水。有次台风过境，他浑身湿透跑来，就为提醒她收摊。那天阿梅发现，他裤兜里揣着攒了叁个月的两百块钱——原本想请她去镇上最好的饭店吃饭。
结果他们用这两百块买了辆二手单车。阿明载着她把文昌的每条乡道都骑遍了，后座绑着两个椰子，插着吸管，渴了就停下来喝。阿梅说，有时椰子水会滴在衬衫上，黏糊糊的，但海风一吹就散了，只剩下甜。
现在那辆生锈的单车还停在他们家院里，车篮里种着凤仙花。
我在文南老街转悠时，总忍不住想，现在还能找到这样的感情吗？不是说要回到物质匮乏的年代，而是那种笨拙的、把全部身家都捧出来的心意。
路口卖清补凉的小妹听说我在打听这个，咯咯笑：“现在约会至少要买支口红吧？两百块连电影票都买不了几张。”她舀了勺冰沙，又悄悄说，“不过我男朋友上周用五十块钱，给我做了个贝壳风铃。”
她转身指指摊位角落，那里挂着一串用渔线和海螺做成的风铃，叮咚作响。
渔市里的清晨
凌晨四点的环球码头，渔获的腥气混着咸湿的海风。我跟着阿梅来进货，看她利索地挑拣马鲛鱼。摊主多找了她十块钱，她坚持退还。那摊主挠头笑：“现在这样的人不多啦。”
阿梅说，阿明第一次帮她进货时，也遇到过类似的事。那时他退回多找的二十块，那笔钱够他吃叁天饭。“他说人穷不能志短。”阿梅挑着鱼，语气平淡，“现在我们日子好了，更不能丢了这个道理。”
旁边鱼筐堆成小山，工人们正在装车。有个年轻人蹲在路边吃炒粉，手机不停响，他对着电话那头说：“知道啦，等下就转钱给你买生日礼物。”挂断后，他继续埋头吃那盘五块钱的粉。
我想，或许感情从来和具体金额无关。无论是二十年前的两百块，还是现在的两千块、两万块，重点是你愿意给出多少，又为此付出了什么。
在文昌铜鼓岭看日落时，我遇到一对年轻情侣。女孩靠在男孩肩上，两人分着一瓶矿泉水。听见女孩说：“等我们攒够钱，也开家小店。”落日把他们的影子拉得很长，长到足以覆盖整片沙滩。
下山时经过一家小餐馆，电视里在放本地新闻。老板娘边擦桌子边念叨：“现在年轻人不容易啊。”她丈夫在厨房颠勺，大声接话：“我们那会儿容易吗？不也走过来了。”
窗外，月亮升起来了，清辉洒在石板路上。有摩托车驶过，后座的姑娘伸手接住一片落叶，轻轻放进男友口袋。这个动作让我想起阿梅说过，阿明至今会在她围裙口袋里塞几颗糖，都是茶店免费拿的那种。
糖不值钱，但那份总惦记着你的心，或许才是文昌街头巷尾最寻常，也最珍贵的东西。