文昌巷子里的爱情哪里有,文昌老巷情归何处寻
文昌巷子口的槐树又开花了，米白的花穗扑簌簌落满青石板。我踩着花屑往巷子深处走，心里琢磨着那个缠绕已久的问题——文昌巷子里的爱情哪里有？
巷子西头住着陈奶奶。她总坐在爬满牵牛花的窗台前，手里攥着半块褪色的绣帕。“那年他推着二八单车在槐树下等我。”她眯起眼睛笑，皱纹里藏不住光，“现在年轻人总问文昌老巷情归何处寻？要我说啊，感情就藏在每天他给我带的豆浆油条里。”她颤巍巍指向八仙桌，桌上玻璃板压着六十年前的结婚照，照片里扎麻花辫的姑娘，正把槐花别在青年中山装的口袋上。
二
再往巷子中间走，飘来豆瓣酱的香气。系着围裙的王嫂在院子里晒酱缸，她丈夫正踮脚修整被风雨吹歪的晾衣杆。“看什么看？”王嫂扭头瞪我，手里翻酱的竹耙却没停，“这憨货追我时，非说巷口第叁家酱肉铺最香，结果连着送一个月才发现找错门牌。”她丈夫挠头傻笑，水泥灰抹了满脸。那些走错的门牌、送错的早餐，原来都是月老故意系错的红线。
春末的穿堂风吹过巷弄，把槐香和酱香搅在一起。我忽然想起小时候，邻家姐姐总趴在墙头等邮差。后来她嫁去了北方，听说在那边开了家铺子，招牌就叫“文昌巷”。或许她卖的不仅是酱菜，更是把整条巷子的烟火气都装进了坛坛罐罐。
黄昏时分，我停在巷尾的旧书铺前。戴老花镜的掌柜正在修补一本《巷陌往事》，书页间夹着干枯的槐花瓣。“这书里写着呢，”他轻轻掸去灰尘，“七十年前有对男女总在这儿借书，后来战乱分开。前年他们孙子来，发现两人不约而同在书里夹了同样的槐花。”泛黄书页上，两朵花隔着半本书对望，像极了那些年错过的时光。
走出书铺时，晚霞正给瓦檐镀金。几个孩童举着风车跑过，惊起檐下麻雀。我突然明白了，文昌巷子里的爱情从来不曾在别处——它藏在陈奶奶绣帕的针脚里，飘在王嫂的酱缸里，压在书铺的旧纸页间。而对于文昌老巷情归何处寻的答案，或许就落在青石板上被岁月磨亮的凹痕里，落在每家每户飘出的炊烟里。
巷口的槐花还在落，像一场不肯停的温柔雨。我弯腰拾起几瓣夹进笔记本，忽然听见身后传来单车铃声。回头望去，斜阳里有个穿校服的少年，正把槐花枝递给扎马尾的姑娘。