连州附近200块钱的爱情,周边200元的情感故事
老街拐角的奶茶店还亮着灯，阿明搓着手在寒风中跺脚。他兜里揣着皱巴巴的两百块钱，这是他在工地扛了叁天水泥的工钱。表姐在电话里说，连州城郊的相亲角有个姑娘，不要彩礼，只要人实在。
“两百块够吗？”他想起工友的调侃，“现在电影院两张票都要一百多了。”但介绍人信誓旦旦：“那姑娘叫小慧，在服装厂打工，就图找个踏实人。”
十字路口的约定
见到小慧时，她正站在广告牌下搓着围巾穗子。洗得发白的羽绒服袖口磨出了毛边，却细心系着条鹅黄色丝巾。“厂里姐妹送的。”她注意到阿明的目光，声音像融化的麦芽糖。他们在公交站的长椅上分食烤红薯，呵出的白气缠绕在一起。
后来每次见面，阿明都会带她去吃六块钱的肠粉。小慧总把碗里的鸡蛋夹给他：“你们干力气活的要补补。”有次路过金店，她盯着橱窗里的细链子看了好久，最后在夜市买了条两块钱的仿品，笑得眼睛弯成月牙。
暴雨夜的守护
开春时小慧感冒转成肺炎，阿明揣着攒的八千块钱冲到医院。缴费时却被护士喊住：“你女朋友非要从叁人间换到走廊加床。”他扭头看见小慧扶着输液架对他笑：“就是睡个觉，哪儿不是睡。”
那晚他守在病床前编转运绳，这是他跟村里老人学的。红绳在指间穿梭，想起母亲说过，真心想过日子的人，会把每一分钱都攥出温度。窗外雨声渐密，他给小慧掖好被角，突然觉得这200块钱的爱情，比工头吹嘘的万元大餐更让人踏实。
出院那天，小慧从枕头下摸出个新钱包：“用住院省的钱买的，以后你的工钱都归我管。”阿明打开钱包，看见里面整整齐齐夹着这些年来他们每次见面的车票，最早那张已经泛黄，正是当年他去连州相亲时的那张长途车票。
如今他们在菜市场旁开了家早餐铺，凌晨四点起来磨豆浆。有次听见熟客议论：“这两人不像夫妻倒像谈恋爱，找零钱时还偷偷碰手指。”小慧系着围裙在灶台前转身，锅里的油条滋滋作响，她眼睛亮晶晶地望着阿明：“要不咱们明天去把证领了？”
早高峰的电动车鸣笛声由远及近，阿明把煎糊的糍粑藏到自己碗里。两百块钱的爱情原来不是标价，而是像灶膛里埋着的炭火，看着不起眼，却能慢慢煨热整个余生。