深州附近100块钱的爱情,百元左右的深州情缘
那个百元约定
巷口煎饼摊的雾气还没散尽，老张头照例多给我加了颗蛋。叁轮车颠簸着穿过早市，车把上挂着的塑料袋里装着十块钱叁斤的桃子。我就是在这样普通的清晨，听说了那个对于百元左右的深州情缘的故事。
建筑工地的蓝色铁皮围墙外，有个卖绿豆汤的姑娘。她总是系着洗得发白的围裙，叁轮车上挂着小黑板：“绿豆汤3元，管饱”。附近的工人都爱去她那儿，不仅为了解暑，更为了听她带着口音的招呼声。叁十岁的老李告诉我，他连续喝了四十叁天绿豆汤，就为了攒足勇气请姑娘去看场电影。
“两张特价票四十八，回来时买了支玫瑰，正好五十。”老李搓着粗糙的手掌，“她说这是她来深州叁年，第一次有人送花。”他们现在还在工地对面租了个小门面，早晨卖豆浆油条，傍晚继续卖绿豆汤。深州附近100块钱的爱情，就这样在蝉鸣声里生了根。
第二个故事发生在西街的旧书店。木质书架已经开裂，空气里飘着纸页特有的霉味。老板是个戴老花镜的先生，总在记账本上写写画画。上个月整理仓库时，他发现了一本1998年的《深州地方志》，书页间夹着张泛黄的收据——某年情人节，有人用九十八块买了本书，剩下两块钱在扉页写了行字：“知识和你，都是无价之宝”。
现在这本书被摆在最显眼的位置，售价还是九十八。有人问老板为什么不涨价，他扶扶眼镜：“有些东西，标价改了，味道就变了。”这话说得在理，就像那些百元左右的深州情缘，金额从来不是重点，重点是那份心意。
最近听说城南开了家小面馆，老板娘把顾客留下的车票都贴在墙上。有张从邻县来的汽车票特别显眼，票价二十二，日期是去年冬至。“那天雪下得大，他浑身湿透地进来，就要了碗最便宜的阳春面。”老板娘边擦桌子边说，“现在他每天都会来，点上两碗面，偶尔加个荷包蛋。”
这些发生在深州附近100块钱的爱情，没有华丽的誓言，却比很多昂贵的承诺更长久。老李的绿豆汤生意越来越好，旧书店的顾客渐渐多了，面馆墙上的车票已经贴了半面墙。或许感情这件事，本来就不该用数字衡量。
黄昏时分，我路过建设银行的自动取款机，看见刚下班的情侣在查余额。女孩突然笑起来：“还剩一百零叁，够吃火锅啦。”男孩挠挠头：“明天发工资，给你买那件格子衬衫。”他们推着自行车慢慢走远，车铃叮当作响，像是给这座小城伴奏。
霓虹灯次第亮起，照亮每个转角可能发生的故事。深州附近100块钱的爱情还在继续，下一个故事，或许就藏在明天早晨那碗热气腾腾的馄饨里。