淮北巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
淮北老城区的那条巷子，窄得只容得下两人并肩。青石板路被岁月磨得发亮，墙头的猫慵懒地甩着尾巴。就在这条巷子最深处，有个卖馄饨的摊子，总在深夜亮着暖黄的灯。
第一次遇见他们，是个飘着细雨的秋夜。我刚加完班，饥肠辘辘地钻进巷子。馄饨摊前，系着围裙的男人正麻利地包着馄饨，女人坐在小凳上剥虾仁。听说他们在这摆了二十年摊，馄饨始终卖八块钱一碗。
两百块钱的开始
"当初就是靠着两百块钱起的家。"女人把剥好的虾仁放进盆里，眼角漾开细纹。那年他们刚下岗，揣着全部家当——两张皱巴巴的百元钞票，支起了这个馄饨摊。第一天营业到凌晨，数着钢镚儿的那个瞬间，男人说就像在数星星。
巷口卖水果的老赵常来光顾。有回他赊账，夫妻俩二话没说就往他碗里多加了两个馄饨。后来老赵非要还钱，他们摆摆手："谁还没个难处。"这种淮北巷子里两百块钱的爱情，朴实得就像巷子口的青石板，经得起日晒雨淋。
深夜的食客形形色色——刚下班的外卖小哥，吵架后溜出来的小夫妻，还有捧着书本的学生。他们都说，这儿的馄饨有种特别的味道。或许是因为虾仁总是脆生生的，或许是因为汤底熬得够久，又或许，是那份小巷深处两百元的温情，悄悄渗进了每只馄饨的褶皱里。
暖黄的灯光
男人包馄饨时格外专注，拇指一捻一捏，像在完成什么艺术品。女人负责调味，总记得熟客的口味——李大爷不要香菜，张阿姨喜欢多醋。有次我问他们为什么不涨价，女人擦擦手："来这儿的人都不容易，赚够生活费就好。"
去年冬天特别冷，巷子口的流浪狗冻得直哆嗦。夫妻俩用纸箱做了个窝，每天留碗骨头汤。现在那狗还在摊子附近转悠，成了编外的"迎宾"。
常有个老太太来买馄饨，总是打包两份。后来才知道，她老伴去世前最爱吃这口。她说这味道没变过，就像时光还停在二十年前。这种小巷深处两百元的温情，在淮北巷子里两百块钱的爱情中慢慢发酵，成了整条巷子共同的记忆。
雨又下大了些，摊位的篷布噼啪作响。女人赶紧把伞往煮锅方向挪了挪，男人自然地脱下外套披在她肩上。这个动作熟练得像是重复过千百遍。或许真正的爱情从来不需要轰轰烈烈，它藏在每个深夜亮着的灯里，藏在每碗热气腾腾的馄饨里，更藏在淮北巷子里两百块钱的爱情最初的模样里。
巷子外的世界日新月异，高楼一栋栋立起来。只有这条巷子还固执地保持着原来的样子，连同这个馄饨摊，连同这份简单的心意。明天太阳升起时，青石板上又会响起新的脚步声，而那盏暖黄的灯，依然会在深夜亮起，等待每一个需要温暖的人。