台山巷子里两百块钱的爱情,窄巷两百元的温情
那盏昏黄的路灯
台山老城区的巷子窄得只能容两个人并肩走。青石板路被岁月磨得发亮，墙角探出几丛野草，傍晚时分，家家户户飘出饭菜香。我常在这片巷子里转悠，直到某天在拐角旧书店撞见阿婆和她那本《诗经》。
“关关雎鸠，在河之洲。”阿婆念这句时眼睛会亮起来。她说六十年前有个小伙子总在书店门口徘徊，后来鼓起勇气请她教认字，报酬是每次两百块钱。“那时候两百块可是他大半个月工资哩。”阿婆笑着指指窗外路灯，“我们就在那盏灯下一个字一个字地认。”
我问阿婆后来呢。她慢慢合上书：“他去了南洋，说挣够钱就回来娶我。临走前塞给我好多两百块，说我要是教别人认字就别收钱了。”巷子里的穿堂风轻轻拂过，阿婆的声音变得很轻：“其实我早就不收他钱了，那些钱都攒在铁盒里等他回来。”
巷口卖糖水的陈伯知道这段往事。有回我坐在他摊子前，他边擦碗边说：“阿婆每个月都去邮局问信，回来就坐在路灯下翻《诗经》。后来巷子拆迁，她挨家挨户求人家别拆那盏路灯。”陈伯舀了碗绿豆沙推过来，“现在年轻人哪懂啊，两百块钱搁现在吃顿火锅都不够。”
前两天暴雨，我撑伞经过巷子，看见阿婆撑着塑料布给那盏路灯挡雨。她裤脚全湿了，却小心护着怀里用油布包好的《诗经》。这个画面让我突然明白，窄巷两百元的温情从来不是对于钱，而是对于有人愿意把最珍贵的东西分给你一半。
上周末书店老板悄悄告诉我，前年真有人从马来西亚来找阿婆。“是个白发老先生，在路灯下站了好久。不过阿婆那天刚好去医院取药，错过了。”老板叹气，“老先生留了个信封，里面是张存了两百块的银行卡，背面写着密码是阿婆生日。”
昨晚我又看见阿婆坐在路灯下。她这次没看书，只是望着巷口来来往往的人。或许她在等，或许早已不再等待。但每当有人问起台山巷子里两百块钱的爱情，她总会笑着说：“有些东西，比钱金贵多了。”窄巷里的穿堂风依旧，那盏昏黄的路灯亮着，照着青石板上斑驳的影。