新余巷子里两百块钱的爱情,老街转角两百元的温情
新余的巷子总是弯弯绕绕的，青石板路被岁月磨得发亮。那天下午我路过城东的老街，忽然听见有人在吵架。是个穿灰色工装的大叔，正对着手机吼："两百块钱能干啥？现在宾馆都要一百五了！"
我忍不住放慢脚步。巷子尽头有家裁缝店，门口竹椅上坐着个绣花的阿姨。她抬头看了眼大叔，摇摇头又继续手上的活计。针线在她指间穿梭，像在缝补什么看不见的东西。
两百块钱的重量
大叔挂断电话后，蹲在路边掏烟。打火机按了好几下才着。"阿姨，借个火？"他朝裁缝店方向喊。阿姨放下绣框，从围裙兜里摸出火柴盒："少抽点，留着钱给媳妇买点好的。"
原来大叔在工地打工，媳妇从乡下过来看他。他原本想去开个钟点房，发现最便宜的也要八十块叁小时。"我们那年代，两百块能过一个月。"阿姨说着，眼睛望向巷口飘动的晾衣绳，"现在啊，连个体面都买不起。"
大叔猛吸一口烟："她说不来了，等发工资再说。可下个月她生日又过了。"烟雾缭绕中，我看见他指甲缝里还留着水泥灰。
老街转角的故事
这时有个穿碎花裙的女人拎着保温桶过来："张师傅，你媳妇托班车指来的。"打开盖子，红烧肉的香味瞬间飘满整条巷子。桶底下还压着张字条："别省钱，我买了30号票。"
大叔盯着字条看了好久，突然起身往街角跑。那边有家旧旅馆，招牌褪色得看不清名字。十分钟后他笑着回来，举着两张电影票："特价场，四十块两张！剩下钱够买斤她爱吃的糖炒栗子。"
裁缝阿姨忽然从店里拿出个红色枕套："拿去用，我新绣的。算是给你们的新婚礼物——虽然迟了十年。"枕套上两只鸳鸯依偎在荷花丛中，针脚密得像是把月光也绣了进去。
后来我常想起那个下午。原来新余巷子里两百块钱的爱情，从来不是标价，而是取舍。有人省下宾馆钱买两张电影票，有人用半个月工资换个惊喜，有人在褪色的岁月里一针一线地绣着温柔。
如今经过老街转角，总能看见那对夫妻在出租屋门口吃饭。小桌上永远摆着两副碗筷，偶尔有肉香飘出来，和巷子里桂花树的香气混在一起。他们让我相信，有些东西永远不会被明码标价，比如枕头上并蒂莲的倒影，比如保温桶里持续温热的守候。