青铜峡巷子里两百块钱的爱情,小巷深处两百元的温情
巷口卖煎饼的老王头常说，这条巷子啥都便宜，连爱情都能论斤称。我原先不信，直到亲眼看见陈姐把那两张皱巴巴的百元钞票塞进阿明裤兜。
那是个梅雨天，青石板浸得发黑。陈姐的裁缝铺里挂着成排西装，阿明杵在门口像根晾衣杆。他攥着录取通知书的手指关节发白：“北京太远...不去了。”陈姐突然扯过他裤兜，红钞票窸窸窣窣挤进去：“扯啥淡？姐缺你这二百块？”电风扇把她的卷发吹得像团乱麻。
两张钞票的温度
后来整条巷子都传遍了。有人说陈姐傻，养个小白脸；也有人啐阿明没骨气。只有我知道，那年陈姐丈夫跑路时，是阿明他妈端来半年积蓄。现在阿明妈走了，化疗费还欠着两万四。
阿明走那天带着一饭盒酱菜。火车开动时他扒着车窗喊：“姐！等我毕业...”后半句被汽笛吞了。陈姐弯腰捡起掉落的纽扣，在阳光里眯眼看那趟绿皮车。她后来跟我说，那二百块是前天改叁条裤子挣的，留了半个月的买菜钱。
裁缝铺的针脚还在日夜穿梭。王婶来取旗袍时嘟囔：“阿明在首都该找着俏姑娘了吧？”陈姐的缝纫机哒哒响过窗台上的杜鹃花：“小崽子...该买羽绒服了。”她记账本里夹着张汇款单，金额栏的“500”被红笔划掉改成“300”。
叁年后的腊月，巷口突然停辆出租车。阿明裹着满身风雪撞进门，怀里抱着印外文的纸盒子。他抖开件米色羊绒大衣往陈姐身上罩，标签晃荡着四位数的价码。陈姐却摸向他牛仔裤后袋：“还差一百六十八。”阿明愣怔半晌，突然蹲下去把脸埋在她围裙里。原来他始终留着那张欠条，就贴在毕业证书背面。
如今裁缝铺招牌换了双语，阿明那些海归同事总好奇：“老板的爱情故事肯定很浪漫吧？”陈姐在柜台后笑得针都拿不稳：“可不嘛，二百块买来的。”玻璃柜里永久封存着两张褪色纸币，用透明胶带粘成心形。这巷子里的日子啊，到底比羽绒服还暖和。