石首巷子里两百块钱的爱情,旧街角两百元情缘故事
石首巷口的梧桐树叶沙沙响着，老墙上的爬山虎绿得发亮。我刚搬来这附近没多久，每天穿过这条窄巷子去买菜，总能看见那个修鞋的老爷子坐在巷子中间，手里总攥着个褪了色的红布袋。
那天下午突然下起雨，我躲到老爷子的雨棚底下。他正对着布袋出神，嘴里念叨着“两百块够用一个月了”。我好奇多问了一句，没成想老爷子打开话匣子，给我讲了个四十年前的故事。
老爷子叫老周，1984年秋天在巷尾摆修鞋摊。有个扎麻花辫的姑娘每天经过，在纺织厂上班，鞋跟磨歪了都找他修。“她舍不得买新的，我省着收她五毛钱。”老周说着，眼睛眯成两条缝。有次姑娘被厂里拖欠工资，急得在巷口直抹眼泪。老周掏遍全身凑够两百块钱，那本是他攒着买新工具箱的。
这两百块钱就像种子
“她后来硬是分期还清了，每次还十块二十块。”老周说这笔钱让他俩熟络起来，姑娘常给他带食堂的肉包子。过了大半年，姑娘攥着最后二十块钱来还账，老周没收，反倒从工具箱底下摸出两张电影票。那晚他们看了《庐山恋》，散场时在旧街角的电线杆下，姑娘悄悄勾住了他的小拇指。
老周摩挲着那个红布袋：“她后来成了我老伴儿，前年走了。”袋子里装着发黄的电影票根，还有张欠条——正是那两百块钱的凭据。老伴临终前把袋子塞给他，说下辈子还来找他还钱。
我正要说话，巷子那头传来脚步声。居委会主任提着保温盒过来：“周师傅，又给养老院捐鞋呢？”我这才注意到墙角堆着几十双崭新的布鞋。主任压低声音说，老周每月拿退休金买布料，做成鞋捐出去，“他说当年两百块能换来一辈子，现在得多还些给这世界”。
雨停了，夕阳把青石板路染成橘红色。老周弯腰收拾工具，那红布袋妥帖地塞进胸前口袋。我忽然明白，石首巷子里两百块钱的爱情从来不是买卖，是两颗心在困窘岁月里互相捂热的温度。旧街角两百元情缘故事还在继续——每双布鞋都纳着密密的针脚，就像当年麻花辫姑娘在灯下给他缝补衣裳时一样认真。
如今我偶尔还会看见老周对着红布袋发呆。有时是修鞋的间隙，有时是午后打盹醒来。塑料袋窸窣作响，他嘴角就浮起浅浅的笑纹。巷子里的年轻人换了一茬又一茬，但总有人会在雨天停下脚步，听他讲讲那个用两百块钱见证的旧街角两百元情缘故事。