榆林附近100块钱的爱情,百元情感在榆林
那个黄昏，我在榆林老城墙根下遇见她时，斜阳正把我们的影子拉得像两条平行的河流。她搓着冻红的手指，脚边立着写有"临时导游"的纸板，眼神里藏着些不好意思。
“带路多少钱？”我揣着兜里的百元钞票问道。她声音很轻：“您看着给就行，叁十五十都成。”我鬼使神差地把那张折痕很深的百元纸币递过去，她愣了片刻，睫毛在夕照里颤了颤。
百元纸币的温度
她带我穿过南大街的巷子时，说起这张百元钞票的故事。去年冬天她送突发心梗的邻居大爷去医院，垫付了挂号费。老人康复后，特意去银行换了张崭新的百元纸币还她，“姑娘，这钱干净”。从那天起，她总把这张钱带在身边，像是护身符。
在镇北台，她指着斑驳的砖墙讲起守关士兵的故事。那些年轻士卒用榆林工钱给心上人捎去胭脂水粉，或是托商队带回江南的绣花手帕。“你看，感情从来就不该用价钱衡量，对吧？”她转头看我，眼睛里映着六百年前的月光。
红石峡的夜晚
夜幕降临得比预期快，我们在红石峡迷了路。手机没了信号，她反而笑起来：“别慌，我认得星星。”就着朦胧月色，她找到崖壁上模糊的“真趣”石刻——这是当年工匠偷偷刻给心爱姑娘的。她说每次带游客到这里，都会摸摸这两个字。
后来我们坐在峡口的石头上等天亮，她突然说起那张百元钞票的后续。原来她用这张钱买了毛线，给社区独居的老人织了五副手套。“你说，这算不算是百元情感在榆林生了根？”她的问题随着哈气飘散在冷空气里。
黎明时分，我们终于找到路。在巷口分别前，她执意要退回七十块钱：“说好的导游费只要叁十。”推让间，那张百元钞票不小心飘进路边的捐款箱——为贫困学生设立的木箱，锁得很牢固。我们相视而笑，或许这张钞票的旅程本该如此。
如今我偶尔还会想起那个夜晚。在榆林附近100块钱的爱情故事里，那张辗转的纸币早已不再是货币，而是像古驿道上的信物，承载着陌生人与人之间最朴素的善意。而那个姑娘教会我的，是在这个什么都讲究价码的时代里，有些东西永远无法标价。