如皋巷子里两百块钱的爱情,旧街转角两百元的温情
巷子深处的老槐树把日头筛得细碎，落在青石板上就成了晃动的光斑。阿婆坐在门槛上剥毛豆，嘴里念叨着谁家孩子的婚事。这条巷子窄得连阳光都要侧身才能挤进来，可偏偏装得下许多说不清道不明的故事。
陈默就是在这样的午后遇见小满的。他手里攥着皱巴巴的两百块钱，站在旧书摊前犹豫该买《电工手册》还是《诗歌选集》。摊主是个头发花白的老人，慢悠悠摇着蒲扇：“年轻人，买书比买烟强。”这话刚落，隔壁裁缝铺里突然传来布料撕裂的清脆声响——小满正对着扯坏的旗袍下摆发愁，明早就要给客人送货了。
两百块能做什么
现在去咖啡馆坐一下午都不够呢。可那天陈默把两百块钱对折再对折，轻轻塞进裁缝铺的门缝里。他假装没看见小满通红的眼眶，就像没看见自己磨破的鞋底。后来小满总说，那两百块钱带着体温，暖得像春天第一缕穿过巷子的风。
从那天起，旧街转角那盏路灯下总会碰巧遇到。陈默说是去修电路，小满说是去送衣服。路灯把他们影子拉得很长，长得能盖住整条巷子。有次小满指着墙头探出的夹竹桃说：“这花开得真闹。”陈默低头修她的缝纫机踏板，嗯了一声，耳根却比夹竹桃还红。
直到梅雨季来临，巷子里的青苔绿得发亮。小满的裁缝铺漏雨，陈默拎着工具箱爬上爬下。修完屋顶两人坐在窗边听雨，收音机里咿呀唱着《牡丹亭》。小满忽然说：“你知道吗，那两百块钱我裱在画框里了。”陈默望着雨水从屋檐成串滴落，觉得心里有什么东西也跟着滴滴答答化开了。
后来巷子口要建商业街的告示贴出来时，小满正在给陈默量衬衫尺寸。软尺停在肩胛骨位置，她的手指微微发颤。“可能要搬了。”她说。陈默看着墙上那幅用两百块钱裱成的画，钞票上的纹路在暮色里像某种神秘的图腾。
推土机来的前夜，他们并排坐在裁缝铺门槛上。空气里有栀子花和机油混杂的气味，远处霓虹灯把半边天染成橘红色。小满把头靠在陈默肩上，轻声说：“记得你塞钱时门缝透进来的光吗？那时我就想，能细心把钱折得这么整齐的人...”话没说完，晚风把未尽之言吹散在巷弄深处。
如今商业街的奶茶店飘着甜腻香气，但转角石阶上还留着当年修理铺的錾刻痕迹。偶尔有老人摇着扇子说起，从前有个傻小子用半个月工钱，换了姑娘一个笑。而装裱在画框里的两百块钱，现在正挂在崭新工作室的东墙上，旁边挂着件永远不改款的旗袍设计图。
暮色四合时，陈默骑着电动车穿过新修的柏油路。后视镜里挂着妻子昨晚编的平安结，晃啊晃的，像很多年前那个午后，老槐树下晃动的光斑。