陇南巷子里两百块钱的爱情,小巷两百元的温情时光
巷子口的槐花又开了，白茫茫像落了一场细雪。我攥着两张皱巴巴的百元钞票在巷子里徘徊，青石板缝里钻出的苔藓湿漉漉的，踩上去软绵绵的。
阿婆的裁缝铺就在第叁个转角。她总系着蓝布围裙，老花镜滑到鼻尖上。“小伙又来改衣裳？”她穿针的时候喜欢聊家常，说这条巷子叁十年前是卖豆腐的，二十年前变成打铁铺，如今只剩下她这家裁缝铺还亮着灯。
两百块钱能做什么
现在两百块能做什么呢？不够年轻人看场电影吃顿火锅，却够阿婆把褪色的工作服翻个面重新缝制，再纳两双结实的鞋垫。她改一件衣裳收二十块，我每周末都找借口送来五件——其实哪有那么多衣服要改。
那天暴雨，巷子变成小河沟。阿婆蹲在门口掏下水道，雨衣帽檐滴着水珠。“得赶紧通开，不然水要淹进老李家的杂货铺。”她仰起脸笑，皱纹里都是雨水。我忽然明白，这两百块钱从来不是施舍，是街坊们心照不宣的约定——让阿婆能挺直腰板收下这份心意。
上个月她女儿从外地回来，巷子突然热闹起来。家家户户都找由头往裁缝铺送东西，王叔端来刚炖的排骨，陈阿姨提着新做的醪糟。阿婆推辞不过，最后答应教大家做盘扣。那天午后，阳光斜斜照进铺子，七八个人围坐着学做琵琶扣、蝴蝶扣，针线在手指间穿梭。
两百块钱的爱情从来不是男女之情，是这条巷子用最朴素的方式守护着最后的温度。阿婆悄悄告诉我，她攒下的钱都买了彩线，要给大家绣新春的门帘。“街坊们对我好，我得念着。”
如今经过巷子，总能看见各家门窗飘着阿婆绣的红福字。那些细密的针脚像时光的注脚，记录着在某个匆忙的年代，还有人用两百块钱的温柔，留住了整条巷子的春天。