盐城巷子里两百块钱的爱情,旧街角两百分的温情
巷子口的槐花又开了，白蒙蒙一片像落了一场细雪。我攥着口袋里皱巴巴的两百块钱，第叁次走过老陈的修车铺。这条盐城的老巷子，青石板路被磨得发亮，墙缝里钻出几丛绿茸茸的苔藓。
两百块能做什么呢？在商场里不够买支口红，在咖啡馆抵不过两杯手冲。可在这巷子里，它够我请阿宁吃十碗虾籽馄饨，再加两份浇了辣油的豆腐花。
馄饨摊的烟火气
阿宁总是系着那条洗得发白的围裙，在馄饨摊前忙活。傍晚五点半，她会偷偷多给我舀一勺虾籽。“今天生意好，”她眨眨眼，“多出来的。”其实我知道，那虾籽是她从自己那份里匀出来的。
修车的老陈有回打趣：“两百块钱的爱情，在这巷子里能保鲜多久？”阿宁正给我碗里加紫菜，头也不抬：“够把石板路走穿喽。”她耳根微微发红，像天边那抹将散未散的晚霞。
巷子深处有家旧书店，老板是个戴老花镜的爷爷。那天他翻出一本泛黄的《撒哈拉的故事》，扉页上用钢笔写着：1987年春，于盐城。我和阿宁蹲在书架间，打着手电读完了整本。她说想去沙漠看星星，我说等攒够钱就出发。其实两人心里都清楚，光是活着就用尽了力气。
梅雨季来的时候，巷子里的墙皮一块块往下掉。阿宁的馄饨摊支起了塑料棚，雨点啪嗒啪嗒砸在上面。她给我留了碗馄饨，自己蹲在棚檐下啃馒头。“快吃，”她说，“汤要凉了。”那碗馄饨特别咸，咸得我眼睛发酸。
旧街角的温度
后来巷子要拆了，推土机开进来的前一天晚上，我们坐在老槐树下数星星。阿宁从口袋里摸出个铁盒子，里面整整齐齐迭着十张二十块的纸币。“你那年偷偷塞我包里的，”她笑出两个梨涡，“舍不得花。”
现在的新城区很漂亮，玻璃幕墙亮得像水晶宫。我常去商场负一层的美食广场，点二十八一碗的蟹黄馄饨。味道很好，只是再没人偷偷给我多加一勺虾籽。
上个月路过旧街角，发现那棵老槐树居然还在。树底下新开了家馄饨店，招牌上写着“两百分的温情”。我推门进去，墙上的照片全是熟悉的青石板路。系着新围裙的姑娘转头一笑：“今天虾籽买多了。”
其实哪有什么两百块钱的爱情。不过是两个年轻人，在一条快要消失的老巷子里，用尽全身力气互相取暖的那点光。