荣成附近200块钱的爱情,相似的情感故事
老陈踩灭烟头，海风带着咸腥气灌进他破旧的叁轮车驾驶室里。收音机咿咿呀呀地唱着听不懂的戏文，他眯着眼，看着港口远处模糊的船影。手机屏幕还亮着，是儿子刚发来的信息，问他什么时候回家吃饭。他回了个“晚点”，手指在粗糙的屏幕上来回滑动，心里空落落的。这日子，就像这海边的天，灰蒙蒙的，望不到头。
他忽然想起了阿芳。那是二十年前的事了，就在荣成附近的一个小码头。那时他还是个毛头小子，跟着跑船，赚点辛苦钱。阿芳是岸上海鲜排档的服务员，脸上总挂着怯怯的笑。他们是怎么好上的？好像就是因为一碗海蛎子豆腐汤，才二十块钱，他请的。后来，他每次船靠岸，都去找她。最奢侈的一次，是他揣着攒了叁个月的两百块钱，带她去镇上看了场电影，买了条印着荷花的丝巾。那两百块钱，在当时，可是他大半的身家。
电影院里放的什么，他早忘了。只记得阿芳的手，小小的，凉凉的，被他攥在手心里，慢慢捂热。那条丝巾，她喜欢得不得了，围上又取下，反复照着路边商店的玻璃窗。灯光昏黄，把她脸颊照得毛茸茸的。她小声说：“等以后，咱们也在这开个小店，好不好？”他点头，胸脯拍得砰砰响，觉得未来就跟眼前的大海一样，宽广得很。
可是后来呢？老陈叹了口气。后来船换了航线，他去了更远的地方。一开始还写信，信纸都被海水汽浸得发软。再后来，信也断了。年轻时觉得轻飘飘的分别，到了中年，才品出里头的沉重。那两百块钱的爱情，就像那个年代特有的产物，质朴，滚烫，却也脆弱，轻易就被生活的浪头打散了。
前些日子，他偶然听以前跑船的兄弟提起，阿芳后来确实在镇上开了家小店，卖渔具和杂货，日子过得普普通通。他听着，心里说不上是什么滋味。有点酸，有点涩，又好像有那么一点点欣慰。她总算安稳下来了，虽然陪在她身边的，不是当年那个夸下海口的毛头小子。
想到这里，老陈忽然觉得，自己好像也不是一无所有。至少，记忆里还存着那么一点干净的光。这光，照见了过去，也隐隐约约，让他看清了点现在的自己。他发动了叁轮车，引擎发出疲惫的轰鸣。他得去市场买条新鲜的鱼，儿子爱吃。车轮碾过湿润的柏油路，发出沙沙的声响，像是一声长长的、无声的叹息，融进了荣成傍晚的海风里。
日子还得往下过。那些相似的情感故事，藏在每个普通人的皱纹里，藏在每一次深夜的叹息里。它们不惊天动地，只是像海边随处可见的鹅卵石，被时光和海浪反复冲刷，磨掉了棱角，最后安静地躺在那里，记录着一段来过的痕迹。