叁门峡巷子里两百块钱的爱情,老街转角两百元的邂逅
巷子口的老槐树又抽了新芽，嫩绿嫩绿的，像是要把那些旧年月都遮在叶子里头。我站在这条熟悉又陌生的巷子前，手里攥着那张皱巴巴的两百元钞票。风一吹，钞票角轻轻打着卷儿，就像我心里那些说不清道不明的滋味。
二十年前，这条巷子可是热闹得很。卖豆腐脑的吆喝声能从清早响到日头偏西，孩子们举着糖人追逐打闹，晾衣绳上飘着各家的衣衫。现在嘛，好多老邻居都搬走了，墙皮有些剥落，露出里面青灰色的砖。可那股子生活气儿，还丝丝缕缕地藏在空气里。
那个总是系着蓝布围裙的女人
阿香就在巷子中间开着小卖部。说是小卖部，其实就是把临街的窗户开了个洞，摆上香烟、零食和日用品。她总是系着那条洗得发白的蓝布围裙，围裙口袋里装着找零的硬币，走起路来叮当作响。
我第一次注意到她，是看见她小心地把掉在地上的棒棒糖捡起来，用湿毛巾仔细擦干净，又放回货架上。那天下午，我在她那儿买了包烟，递过去一百块钱。她找钱的时候，手指有些粗糙，但动作很轻。“八十二块，”她说，把零钱整整齐齐地迭好放在我手心，“常来啊。”
后来我就真的常去了。有时候买包烟，有时候买瓶水，其实都不是必需品，就是想和她说几句话。她笑起来眼角有细细的皱纹，但那双眼睛还是亮亮的，像巷子深处那口老井的水。
那场雨和那把伞
记得有天傍晚突然下起大雨，我没带伞，只好躲在阿香的小卖部门口。雨点啪嗒啪嗒地打在青石板上，溅起细小的水花。她从里面推开门：“进来等吧，雨一时半会儿停不了。”
那小店真小，转个身都难。我们俩就坐在货架旁的小板凳上，听着雨声，有一搭没一搭地聊天。她说她丈夫几年前生病走了，留下这个店和正在上初中的儿子。“日子总得过下去呀，”她说这话时，正把一袋袋方便面摆整齐，“孩子争气，比什么都强。”
雨停了，我该走了。她从柜台底下拿出一把旧伞：“拿着吧，万一下雨还能用。”我接过伞，犹豫了一下，从钱包里掏出两百块钱放在柜台上：“这钱……就当是预付的烟钱。”
她愣了一下，然后慢慢笑了，没有推辞，只是轻轻点了点头。我知道，我们都明白，这两百块钱不单单是买烟的钱。
那之后，我还是常去她店里，但我们之间好像多了点什么。有时候她会多给我一包纸巾，有时候我会故意多买点东西。那把伞我一直没还，就放在我宿舍的门后，看到它就会想起那个雨天的傍晚。
老街转角的两百元邂逅
老街转角有家烧饼摊，每天下午四点准时出摊，烤烧饼的香味能飘满整条街。我常常买两个烧饼，一个自己吃，一个送到阿香的店里。“刚出炉的，还热乎，”我会这么说，“你尝尝。”
她接过去，手在围裙上擦擦，然后小口小口地吃。有时候她会给我倒杯她自己泡的茶，茶叶一般，但喝起来有种特别的清香。
这两百块钱的爱情，说起来真不算什么浪漫的故事。没有鲜花，没有电影，连一起吃饭的次数都屈指可数。可就是这些零零碎碎的瞬间，凑成了我心里最踏实的一份感情。每次路过那条巷子，看到她在小窗口后面忙碌的身影，我就觉得，这日子，挺好的。
后来我工作调动，要离开叁门峡了。临走前一天，我又去了她店里，买了包烟，还是递过去一百块钱。她找钱的时候，悄悄在我手心里多放了一颗糖，就是小孩子吃的那种水果糖，包装纸亮闪闪的。
“保重啊，”她说，眼睛还是那么亮，“有空回来看看。”
我走出巷子，剥开那颗糖放进嘴里，真甜，甜得让人鼻子发酸。回头看去，她还站在那个小窗口后面，系着那条蓝布围裙，身后是摆得整整齐齐的货物。这大概就是生活最真实的样子吧，没有什么惊天动地，却让人怎么也忘不掉。
那张两百元的钞票，我一直没花，就夹在日记本里。有时候翻出来看看，纸边已经有些发黄，但那个下午的雨声，那把旧伞，还有她找零时轻柔的动作，都还清清楚楚的。