襄阳巷子里两百块钱的爱情,小巷深处的两百元情缘
雨夜的相遇
雨水顺着老旧的瓦檐滴落，在青石板上溅起细小的水花。襄阳巷子在这晚显得格外安静，只有几家店铺还亮着昏黄的灯。我撑着伞快步走过，却在巷子深处看见她——穿着洗得发白的牛仔裤，站在屋檐下躲雨，怀里紧紧抱着个帆布包。
“要一起撑伞吗？”我下意识地问。她抬起头，湿漉漉的头发贴在脸颊上，眼睛里带着几分警惕，最后还是点了点头。我们并肩走在窄窄的巷子里，伞不大，我尽量把伞往她那边倾斜。
走到巷口时，她突然停下脚步：“我...能借两百块钱吗？”她的声音很轻，几乎要被雨声淹没。我愣住了，这年头骗子太多，可看着她冻得发白的嘴唇，我还是掏出了钱包。她接过钱时手在发抖，快速写了个电话号码塞给我：“一定会还的。”
两百元的承诺
说实话，我没把那两百块钱当回事。在这座城市里，每个人都在为生活奔波，两百块说多不多，说少也不少，就当是做了件好事吧。可一周后的傍晚，我竟真的接到了她的电话。
我们约在巷子口那家面馆见面。她换了一件干净的格子衬衫，头发整整齐齐地扎在脑后。“我在对面的书店找到工作了。”她把两张整整齐齐的百元钞票推到我面前，嘴角带着浅浅的笑。这时我才知道，那天她刚被房东赶出来，那两百块钱让她在青年旅社住了叁天，直到找到工作。
热气腾腾的牛肉面端上来，我们边吃边聊。她说自己来自小镇，梦想是当个作家，可家里觉得不现实，断了她生活费。“有时候觉得挺难的，”她吹了吹面汤的热气，“但睡在天桥下更难受。”
巷子深处的温暖
自那以后，我常去那家书店。她总坐在收银台后面，空闲时就埋头写东西。有次我翻看她留在桌上的笔记本，里面写满了对于这条巷子的故事——卖糖画的李大爷、修补衣服的张阿姨，还有巷口那棵歪脖子树。
“你把这里都写活了啊。”我说。她不好意思地笑了，露出两个浅浅的梨涡。那天下午，她带我逛遍了巷子里的每个角落，讲每户人家的故事。她说这些普通人身上才有最真实的生活。
渐渐成了习惯，我下班后会去书店坐坐。有时候带两个烤红薯，有时候是一包糖炒栗子。我们坐在书店的小院里，聊书，聊电影，聊各自老家的风俗。她说等存够钱就租个带窗户的房间，现在住的地下室太潮湿了。
冬天来得很快，第一场雪飘下来的时候，我帮她搬进了新租的小单间。虽然只有十五平米，但阳光能照进来。她在墙上贴满了自己写的句子，其中一个写着：“在襄阳巷子里两百块钱的爱情开始的地方”。
除夕夜，我们在她的小屋里包饺子。窗外烟花绽放，她突然很认真地说：“知道吗，那天我向六个人求助，只有你停了下来。”我看着她被面粉弄花的脸，心里某个地方突然柔软起来。
开春时，她的文章终于在杂志上发表了，写的正是襄阳巷子的故事。稿费八百块，她非要请我去最好的餐厅。结果我们还是去了巷子口的面馆，她说这里才有家的味道。
如今巷子口的梧桐树又绿了，她依然在书店工作，依然在写作。有时路过那个躲雨的屋檐，我会想起那个湿漉漉的夜晚。谁能想到，一段襄阳巷子里两百块钱的爱情，就这样在平凡的日子里生根发芽，长成了爱情该有的模样。