叁沙附近100块钱的爱情,百元情缘在海角
月光下的百元约定
咸湿的海风卷着浪涛声，轻轻拍打着叁沙附近某个小渔港的旧码头。路灯把阿海的影子拉得很长，他攥着那张被手汗浸得有些发软的百元钞票，在褪色的船票售卖窗口前踱了七八个来回。明天他就要随远洋渔船出海，这一走至少半年。
“喂！”身后传来小渔清脆的声音。她提着网兜，里面装着刚买的草帽和防晒霜，“杵在这儿当灯塔啊？再晃悠窗口都要被你盯穿了。”阿海局促地把钞票塞回裤兜，咧嘴笑了。他们相识在去年台风季，小渔家的民宿屋顶漏雨，阿海带着工具冒雨帮忙加固。后来他总来买她腌的咸鱼，她用旧渔网给他织手套，感情就像潮水漫上沙滩，不知不觉就涌到了心底。
售票员敲敲窗口：“最便宜的岛际航线一百块，到底买不买？”阿海突然拉起小渔跑到礁石后面。月光像碎银撒在海面，他郑重地把钞票放在她手心：“这钱不够买金项链，但够你坐船来接我。半年后还是这个码头，你拿着它出现，我就...”小渔把钞票折成纸船放进他上衣口袋：“傻子，留着当念想。到时候我肯定举着这百元钞票在码头蹦得比鱼还高！”
渔船在晨雾里鸣笛启航。阿海在摇晃的船舱里，把那张纸币压在枕头下。每当想家时，他就对着钞票说话，说今天捕到罕见的蓝鳍金枪鱼，说赤道的星空像她裙子的碎花。有次遭遇风暴，所有人都抱着救生衣写遗书，他却盯着纸币上桂林山水图案喃喃：“答应要带她去漓江的...”同船的老水手笑他魔怔，他认真擦拭钞票褶皱：“你们不懂，这是我和叁沙的约定。”
小渔把民宿的日历画满圆圈。她学着修补渔网，在风浪天给渔民送暖汤，听见客人说“今年鱼群往南迁了”，就连夜查航线图。有次在沙滩捡到阿海船上漂来的矿泉水瓶，她对着瓶口喊“我涨工资啦”，然后把百元情缘的故事讲给哭闹的孩子听。孩子母亲红着眼眶多订了叁天客房——原来她丈夫也在海上漂泊。
潮汐深处的回响
台风在返航前夜突袭。阿海的渔船在雷达上消失整日，小渔攥着百元钞票冲向堤岸。混浊的浪头吞没礁石，她对着咆哮的大海喊：“你说过要回来认我这面‘钞票旗’的！”雨水把纸币淋透，漓江的山水墨迹在指尖晕开。第二天黎明，伤痕累累的渔船却奇迹般驶入港湾——他们靠着抢修的备用引擎穿越风暴区。
阿海跳下船时，看见小渔站在朝阳里，高举着被胶带仔细裱好的百元钞票。钞票边缘还沾着昨夜的海盐，像镶了圈银边。“它可是我的护身符，”她眼睛肿得像桃子，笑声却格外清亮，“每次看到它，就觉得你正在某片海里朝着我航行。”后来他们在码头开了家小酒馆，墙上挂着装裱好的百元钞票，菜牌写着“百元情缘套餐”：一盘炒蛤蜊，两碗海胆蒸蛋，刚好一百块。
如今总有过路的旅人指着墙问故事。阿海在收拾餐桌时，常看见情侣们悄悄把百元纸币塞到彼此口袋。有次有个姑娘醉醺醺地问：“现在一百块能做什么呀？”小渔正擦着玻璃杯，闻言指窗外——落日正把珊瑚海染成金红色，初亮的渔灯星星点点漂向深海。答案或许不在钞票本身，而在于有人愿意用它来丈量思念的宽度，把易逝的时光锚定成永恒的坐标。
潮水涨了又退，那张承载着叁沙附近100块钱的爱情的纸币，仍在玻璃框里泛着温柔的光泽。港口的广播响起新船班次，又有新的百元船票在被购买，新的约定正在发生。